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    工坊的灯是那种老式的钨丝吊灯，昏黄，低垂，照在铁骨肩头时像一层锈。熔炉蹲在墙角，外壳斑驳，通风管接得歪斜，呼哧呼哧喘着粗气。他没开全功率，燃料只剩半罐压缩煤粉，点一次火要省三次用。

    铁骨站在炉前，背脊挺直，红色连帽衫脱了搭在椅背上，露出义肢与肩胛连接处的金属卡扣。左臂接口冒着细微电弧，他把三片黑灰色的武器残片扔进炉膛，随即合上导电闸。电流顺着义肢灌入炉芯，炉壁嗡鸣，温度计指针缓慢爬升。

    残片是他在青堰镇外击杀的旧神仆从身上拆下来的，形似骨刺，表面浮着暗纹，靠近时能感觉到空气轻微扭曲。此刻它们在高温中软化，边缘开始泛红，像是被烧透的牙齿。

    他没戴手套，铁钳握得紧，手背青筋凸起。汗水从额角滑下，在眉骨处顿了一下，滴落在脚边水泥地上，发出“嗤”的一声轻响，腾起一缕白烟。

    陈无锋和璇玑站在工坊门口。

    他们走得很慢。走廊的灯修好了，光稳定地洒在地面，映出两人交错的影。陈无锋兜帽压得很低，三枚铜钱贴在胸前，随呼吸轻轻磕碰。他的右手插在卫衣口袋里，指尖摩挲着钢笔的金属笔身——那支笔今天没用来刻字，但他还是带上了。

    璇玑走在稍后半步的位置，盲杖轻点地面，铃铛未响。她嘴角的血已经干了，结成一道细线。罗盘握在左手，指针稳稳指向前方那个高大的背影。

    他们没说话。

    铁骨听见动静，回头瞥了一眼，没停手。他把钳子伸进炉口，夹住其中一片残片，拉出来放在铁砧上。锤子是普通的锻造锤，柄上缠着防滑胶布，已经被磨得发亮。

    第一锤落下，火星四溅。

    声音很实，像敲在骨头上的闷响。第二锤，第三锤……他节奏不变，每一下都精准落在同一位置。残片在他手下延展、变形，从不规则的碎片渐渐拉成一条粗链环。他嘴唇微动，没出声，但口型清晰：一个名字，又一个名字。

    陈无锋认出了前两个。

    那是两个在北境封印战中阵亡的队员。他们死时他不在场，只在事后名单上见过名字。现在他努力回想他们的脸，却只能看见纸页上打印的黑字，再无其他。记忆断层横在那里，像一堵烧塌的墙，什么也挡不住，只留下空荡。

    他走近几步，站在铁砧旁侧。

    铁骨停下锤击，喘了口气，抬手抹去额头的汗。他看着陈无锋，眼神很静，不像平时那样带着躁动的火气。

    “你要听吗？”他问。

    陈无锋摇头。“不用。”

    他知道那些名字。他也知道，听到了也记不住多久。

    铁骨点头，继续敲打。最后一片残片成型，他用钳子串起三段链环，加上一个简易搭扣，做成一条粗犷的项链。金属还烫，表面粗糙，边缘未打磨，挂着沉甸甸的分量。

    他低头，把项链套进脖子。热金属贴上皮肤，发出轻微的“滋”声。他没躲，任它烙下一圈红痕。

    璇玑这时走了过来。
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